-¡Muertos, muertos, muertos!
Otra herencia de muerte ha arponeado mi vida.
Jeff Hanneman nos ha tomado por el
hombro y nos ha introducido en un bar muy especial donde abandonarse
a la ebriedad de la desolación.
Vivir con uno menos.
Los vivos quedamos así, en una
gigantesca estancia que cada vez está más vacía. Y cuando
esperamos que alguien más se vaya no pasa nada. Y cuando esperamos
que no pase nada, el grifo, en vez de gotear chorrea alegremente.
-¡Muertos, muertos, muertos!
Tengo los riffs doloridos en los
hemisferios cerebrales y me parece tener como una
roedura en el corazón.
La muerte no ha hecho más que
defenderse de la vida matando.
La muerte de Hanneman me ha dado
lucidez de nuestra poquedad, y de que yo mismo estoy en el tiempo de
descuento.
-¡Muertos, muertos, muertos!
Desintegrado, destrozado,
descontrolado, desgajado...¿depende nuestra vida de cuántos de
nuestros vivos estén muertos?
Los muertos viajan velozmente, a la
velocidad de la luz, y nuestros ojos sólo los pueden ver a
infravelocidades, sólo pueden ver sus cuerpos estáticos.
Ahora ya soy consciente de que debo
vivir con la carga de 30 años muertos, una etapa a caballo de dos
siglos defintivamente abrasada por una guitarra
salvaje,asesina,electrocutante...
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