SINCERIDAD DE LA EBRIEDAD

Por arenas volcánicas del submundo

los borrachos minan el suelo 

de arcadas,

tanteando pubis canosos,

masturbando lo instantáneo,

agitando manzanas fermentadas.

El mentón firme

sobre la orilla del océano,

guijarros en la mar navegando

quieren desdentar la boca.

En la estancia del salitre,

tendidos con pinzas,

cuelgan cuerpos

ya despegados de sus almas,

mecidos por un horizonte

hecho bocanada de viento.

Los pies ebrios

dan bríos a la dura orilla,

cuyas olas rugen

hasta hacer del pensamiento

un eco de ciencia incierto.

Maridos son los vientos,

las nupcias consumadas,

esposas son las fuerzas.

Del sedal atado,

del anzuelo enganchada,

una mustia rosa

su sangre espanta

al beodo playero

que huye

en rumbo incierto.

El hombre ebrio

hace sombra sobre el suelo

de memoria y de juicio,

cayendo en el olor

de acidez hiriente de su pensamiento ,

herido y muerto de cobardía.

El desierto tapa

el mágico espejo del agua mística,

las armas disparan

purificación y sanación,

apuntando al horizonte,

esa línea presente y ausente

que en miríadas de reflejos

confunde los detalles y los matices,

allende el desierto de almas,

los nosotros mismos

y los vosotros que nos rodean.

Cientos de bondades

enfrentadas al obstáculo,

salen a morir

desafiando al fracaso,

en un efímero ahora

de una paja fugaz y pasajera

al mar eyaculada.

La cura de la locura del niño

crece

donde la arena se empapa

del ingenuo ingenio

y sus desvíos fermentados

en una suerte de atávico vino,

conectado con evocaciones del pasado

y babas reencarnadas durante siglos.

* * * * *

EL PRÍNCIOE VLAD EL EMPALADOR

MÉRITOS DE EMÉRITO

   En el siglo XX y primeros años del XXI, a la prensa, sobre el rey Juan Carlos I, le constaba - la venda en los ojos bien apretada - no haber en él cosa que contraviniera a su santa fe constitucional y buenas costumbres transicionistas.

   ''Mirabaud es sinónimo de continuidad, pero es mucho más que un nombre. Significa protección, crecimiento y tradición''. - Yves Mirabaud. 

    Mirabaud, ese banco con doscientos años de actividad financiera... Qué curiosa cuasi-paronimia la habida entre Mirabaud con el Miramar de los duros y disciplinados años de estudios de Juan Carlos. Los años en Miramar junto a su hermano, de prematura muerte por tiroteo. En Miramar los bolsillos de aquellos aprendices de reyes casi siempre estaban vacíos de metálico y papélico... años veredes en que tanto se hincheren que no hubiere pantalones que los sujetaren.

    Ya atrás perdida la gracia del desgarbado mozuelo, y rey hecho y derecho, la cuenta en el banco Mirabaud del ahora emérito, generaba rentabilidades anuales rayanas al 8% sobre un saldo medio de 60 millones de euros. Sus súbditos satisfechos de un monarca tan campechano y tan del pueblo, eran de cuentas bancarias capadas de varios ceros a la derecha, pero con la ventaja de que la banca de la cosa cañí les obsequiaba con un generoso 0% al que había que sumar una comisión anual por gestiones ficticias.

El Rey de España era un hombre alto y campechano como su padre don Juan. Alguna de su súbdita muchachada llegó a apodarle de Juancarlitros. Él, el protagonista de aquella reforma pactada, disfrazada con una camisita de ruptura y un mono canesú rojigualdo al que estaban cosidos un cuello de confusión y unas mangas para contentar tanto a los de blanco y negro como a los de tecni-color, que no dejaran adivinar mucho al calenturiento pero que tampoco taparan tanto como en un convento de clausura.

    La corrupción de lo que debiera ser gente decente descansa en el interés de conseguir el favor real con la lisonja. Su consejo, pues, está viciado y tanto la ociosidad como el vicio monárquico es aplaudido por la institución/prostitución periodística. El ''cuarto del poder'' dedicado a ver desde sus editoriales la paja en el ajeno ojo de la política y no la viga en el monárquico, silenciando los favores y mercedes vergonzantes de un lado del reparto de actores. Silencio que es agradecido mediante donativos de cualquier especie y de género encontradizo, por parte del otro lado del reparto. ''Quien no hurta no vive'', se le oye decir al espectro de Quevedo que todo lo merodea.

    Si el pueblo británico veía con buenos ojos que su rey Eduardo VII gozara de una relajada vida de ocio y lujo, ¿no debería verse igual e incluso con mejores ojos y anteojos que Juan Carlos de Borbón y Borbón, por si uno de los dos lo perdiere, disfrutara también de una vida de lujo, derroche a troche y moche, oropel y delicados aderezos, habiendo hecho tanto por esa España sin vencedores ni vencidos y para  España y que por muchos años fuera Insha'Allah?

    Nunca una cacería tan barata saliera tan cara. El safari, el avión privado, el lujo y la fusilería corrieron a cuenta de los petrodólares del príncipe Salman por intermediación del representante de la Casa Real de Arabia Saudí en España, de gracia Mohamed Eyad Kayali y de oficio sus labores empresariales. Tras la matanza de elefantes en Botsuana pormenorizada en la prensa gráfica, la radiada y hasta en la televisada, a los responsables del bicentenario Mirabaud les empezaron a temblar las canillas y aprisa  y corriendo, casi sin tiempo de subirse la bragueta, consiguen que se cierre el depósito real, el offshore y demás deposiciones financieras. Las prisas son malas consejeras y buenas descuideras: se había descuidado la desaparición de una calderilla de 65 millones de euros, a la que se dio pasaporte mediante una donación a una rubia aristócrata, la amante del rey, que no querida, las queridas son cosa de pobres. Honrado sea Fernando Lázaro Carreter por sus dardos de sabiduría.

    La corrupción de costumbres en el pueblo soberano, más retenida la costumbrista soberanía en la superstición que en la rectitud de la naturaleza, todo hay que decirlo, se ve reflejada en su rey. Y ese reflejo hace que moderada, benigna y amable parezca la corrupción del coronado.

    Maletas llenas de billetes por vía aérea, ahora estoy sobre arena sarracena ahora lo estoy en tierra reconquistada. Los aviones que entran en la base militar de Torrejón por los que salen. La máquina de contar billetes echa más humo que la del Tío Gilito...

    Donde el juicio debiera variar por la contradicción de opiniones, el fútbol ejerce la función de balsámica diacetilmorfina del pueblo (das Opium des Volkes ha quedado más bruto, más anticuado, menos refinado), haciendo dudosas, quedas y hasta mudas las conclusiones más sabias.

    Comisiones, transacciones, lavadoras, regalos, fundaciones y fundiciones en volquetes de lo que se terciare, son lodos traídos por los beneficios del olvido, a los que el pueblo español ha dicho sí y amén; lodos arrastrados desde una reconciliación inexistente, aún por cauterizar las venganzas de la Guerra Civil; lodos amasados con polvo de referéndum sobre la forma de Estado, hecho polvo a martillazos, a golpes de hoz, de puño, de yugo, aguijoneado por punzantes espinas de rosal y saeteado por un manojo de flechas.

    Espejito, espejito mágico, qué monos salen el rey y su pueblo soberano en el cobre pulido de tu rostro, después de hacer entrar a Blancanieves por sus fosas nasales.

    Rey de Chivas, pueblo de Soberano, que tanto monta, son gentes que no hacen virtud si no es por interés.