EL MIEMBRO DESMEMBRADO DE UN CERDO, MIMBRE DE LA DIPLOMACIA DEL GOBIERNO DE RAJOY.

En el marco del vistazo oficial que Obama realiza a España, el tiempo no dio para más, en la sede de la Presidencia del Gobierno, es seguro que Obama y Rajoy calmaron la sed con unas copas de Moutton Cadet ; pero lo que ha trascendido es que Rajoy a Obama le ha regalado un kit marca España, a saber, un jamón, su jamonero y un cuchillo para el menester del loncheado.

Toda dádiva es una especie de soborno. Quizás a Mariano Rajoy le viniera un aire de Alcalde de Villar del Río, don Pablo, que más que Alcalde era un concienzudo propietario, y pensara que el sobornado pudiera ser influido y dominado por el donante. Pero mueve a la risa pensar que Obama, como receptor de esta dádiva de pata negra pudiera perder la independencia de su mente por milagro y maravilla de la marca España hecha carne cruda, siendo lo que es: el americano, el number one.

Hay quien dice que más propio del Presidente del Gobierno y su corte, hubiera sido entregarle un rotundo chorizo celtibérico envuelto en papel de regalo...los hay que han hilvanado aún más fino, hasta el extremo de que en el colmo de la propiedad y el protocolo, el chorizo, mejor loncheado y metido en sobres... Las cabezas de la muchachada no paran.

Rajoy se había informado de que Obama era aficionado al jamón...pero ¿y si hubiera sido vegano? No habría habido problema, porque el pontevedrés se hubiera sacado un manojo de alcachofas con lazo y todo,  del sobaco.

 Por desgracia, la marca España es otra, alejada de lo moncloita y palaciego, es la marca a fuego del hambre y las ganas de comer que ni siquiera se puede aplacar con excedentes agrarios y ganaderos, tal es la dieta a la que nos somete la Unión Europea.

 El jamón arregla los desafíos entre naciones a pedir de loncha y crea ducados al pedir la boca más carne cruda. Para los mandatarios cerdóvoros resulta harto complicado contemplar con frialdad y distancia ese objeto curado del deseo y del babeo. La imposición del ideal del dinero que todo lo puede y todo lo compra, bien en divisa de pata negra o divisa del Beluga triple cero, sigue siendo hegemónica.

Cada mandatario que sale de España se arregla como puede con un cuchillo jamonero, casi un sable, a la par que a la luz a la que escriben los taquígrafos, se cumple con el discurso de la democracia, el progreso, la frugalidad y contención en el gasto público para cumplir con las exigencias de la Unión Europedorra,  pero sin que se noten las hebrillas que entre los dientes se han quedado enredadas, esos 'pa luegos' de a euro el gramo.

 La comida en España, como hace siglos, sirve como pantalla de plasma del discurso que muestra una indisimulada predilección por el poder económico, sus cifras, sus docenas y arrobas, sus porcentajes y sus rebosantes pellejos de vino.

 A casi todos les gusta sentar el culo en las butacas del palco del Bernabéu de Florentino Pérez, a los de todas las ideologías de a poniente y de a levante, por eso de rozarse con las nalgas del poder económico, y llenar el buche de croquetas cotizables en bolsa y jamones que se pesan en onzas como el oro. El palco es esencialmente aristocrático y privilegiado aunque esté reservado a los representantes de la soberanía popular. Los sillones palaciegos de la Moncloa cumplen esa misma misión pero a un nivel más institucional, aunque también se oiga el zumbido de los chismorreos y la palmada de  manos que se estrechan para cerrar negocios. Y nosotros somos tan demócratas que no podemos cobijarnos ni bajo la sombra de un jamón de Jabugo o de Guijuelo... nuestro sino es apagar la 'gusa' con una mortadela con aceitunas de marca blanca y abaratada por unos cupones de descuento.

Para la visita oficial de Obama, se ha creado una imagen de fiesta, de abundancia y de oropel, que trata de opacar, con perdón,  un minutero de crisis, un segundero de duda, y un calendario zaragozano de incertidumbre y desasosiego, burlado, por los que no tienen nombre y sólo son estadística, con alcohol y alguna que otra pastilla de las de copago. 

La ética natural del gobierno del PP estriba en poner medios para que el poderoso representante de otro hormiguero sea feliz y evitarnos su implacable ira económica, a base de jamonazos dulces y aterciopelados culos untados en vaselina.

 Rajoy ha dado muestras más que palmarias, sus palmeros dan fe y hasta 'efes' de fraude, de las tres actitudes sacadas a golpe de cinzel por el escultor de ideas de ilustre nombre Elías Canetti:

"Tres actitudes fundamentales del hombre que corteja a una mujer: el que se pavonea, el que promete, y el que busca una madre como quien pide limosna." Esta última parece ser la escogida por el pontevedrés non grato para cortejar al Hussein Obama (Hussein como el hijo de Alí y nieto de Mo-ham-mad). Para cortejar al electorado tiró de los puedo prometer y prometo y cortejó a la prensa pavoneándose tras un plasma. Aún no le ha dado por cortejar a los suyos por eso del incesto, pero la industria del porno no hace ascos a nada, ni a lo blanco del jamón.
La sociedad celtibérica contrapone las carencias y escaseces en las que vive con fiestas, y sus representantes políticos no hacen más que exagerarlo, celebrando todo en demasía, con fastuosas ceremonias y pantagruélicos banquetes donde unos pocos se ponen ciegos pero por el bien común. La ardilla recorre la celtiberia, no de árbol en árbol, sino de barbacoa en barbacoa y de cocktail en cocktail.

Dice Obama de Rajoy: 

"Conozco sus espléndidos regalos, que denotan un ánimo noble y sensible. Estoy de veras enamorado de él. " Y Rajoy, muy decimonónico él y tirando la casa por la ventana, añade al jamón un jamonero de maderas nobles y un cuchillo forjado y templado por los mejores cuchilleros albaceteños o taramundiños... no vaya a ser que a Obama, como hombre de distinguida clase, acostumbrado a vivir rodeado de halagadores palmeros y reverenciales respetos, en medio de comodidades y regalos, un leve detalle de mal gusto le indigne, le moleste, mortifique y desazone y nos la devolviere de esta guisa pero con creces en el incordio.
En el derecho romano el cohecho o corrupción procesal, al que llamaban calumnia, era un delito privado cuyo conocimiento correspondía al pretor. Entendían los de pecho de hojalata, los romanos, y que trabejen ellos...que la percepción de dinero o cosas a cambio de promesas de influir para favorecer a determinada persona, era cohecho. 
Para Plinio el Viejo el jamón, esa cosa que hoy es el medio de pago y  cohecho preferido por el 80% de los sobornadores, no era desconocido:
“De todos los animales, el cerdo es el que mejor se aprovecha por sus carnes y derivados de charcutería, pues este animal, aunque no rinda ningún servicio durante su vida, compensa con exceso después de su muerte los gastos que ha costado su crianza. El cuerpo del cerdo ofrece alrededor de cincuenta sabores distintos mientras que muchos animales no ofrecen más que uno solo”.

Para la arqueología tampoco: el descubrimiento en Tarragona de un jamón fosilizado con un pedigree de dos mil años, podría otorgarle al regalo de Rajoy de un contrachapado cultural equiparable al ejemplar del Quixote con el que el Rey Felipe agasajó al Presidente de los Estados Unidos de Norteamérica del Norte.

La inmensa mayoría cristiana de generaciones presentes y por venir, arderá eternamente en el infierno. En tanto, como regalo de consolación, el dios romano con melenas y taparrabos, siempre justo cuando algo le escuece, siempre bueno con los suyos y merdoso con los demás, entrega el destino al gobierno de los obamas y rajoyes, sus legítimos representantes en la tierra de secano y la de regadío... 

El hombre no realiza ni su libertad individual ni su personalidad política más que por la intermediación de sus representantes, echándose ellos al gaznate un buen plato de jamón untuoso en nombre de todo el pueblo soberano, que guarda en la desvencijada alacena la botella de coñá vacía en sus nueve partes,llena en las mismas nueve cuando las vacas eran gordas... no hace tantos años.

 

La liberalidad aristotélica se manifiesta en lo agradable del carácter, la tolerancia, la benevolencia para con todo el mundo y hasta la compasión, aparte de la afección que se tiene a los amigos y los huéspedes. Pero para el flautista de Hamelin ( Der Rattenfänger von Hameln), hecho registrador de la propiedad con plaza en Santa Pola, al que siguen jamones y chorizos de catadura varia como una suerte de ratas y ratones curados y embuchados, los hombres de bien sólo son sus correligionarios y los demás son carne de evangelización... y es en ese punto cuando se va a la mismísima mierda lo agradable, la bonachonería y se va a tomar por el culo también la compasión aristotélica.

Decía Obama, porrero marihuanero en su juventud, que España olía bien... en un gesto instintivo me he acercado las narices al sobaco y puedo suscribir que mis axilas no forman parte del cortijo constitucionalista del 78.

La corrupción tiene en los paraisos fiscales su ecosistema de refugio y apareamiento, donde guardar y camuflar el fruto de las rapiñas: el retraso del desarrollo social, la inversión del recorrido de las manecillas del reloj del bienestar social como reconoce el propio FMI y el violento empuje hacia el acantilado de todo lo que huela a social. Eso es lo único que no le huele bien al representante de las barras y estrellas, tampoco al de la gaviota viuda. Huelen bien los parásitos que succionan la sangre a la economía real, huelen a rosas las semillas del fraude y la corrupción esparcidas a voleo, y huelen que te cagas las amenazas a la democracia por parte de las oligocracias partidistas. Tales perfumes son los que provocan crisis recurrentes cada vez más agudas, para mayor placer de las pituitarias de las grandes banderas y las grandes uniones.  

¡Vecinos de la España constitucional! Como Presidente  vuestro que soy, yo os debo una explicación. Y esa explicación que yo os debo, os la voy a dar ahora mismo, porque yo, que soy vuestro Presidente en funciones, os debo una explicación... ¡Viva el jamón! ¡Viva el vino!

En este país hace muchos años que suceden cosas vergonzosas. Luchas por la conquista del poder olvidando la conquista de los derechos sociales, acusaciones de anti-sistema o de terrorismo y radicalismo para apoderarse de alguna prebenda ajena...Qué feo es todo esto, 'che brutto'. Estoy perdiendo la confianza en el género humano. Por todas partes veo maquinaciones para alterar el precio de las cosas, complotti y conjuras palaciegas. A esto se ha reducido tambien este país, a un 'nido di vipere'. 
¡Ya están aquí, ya están aquí los americanos!
El fragor de la columna motorizada con sus coches oficiales levantó una polvareda cegadora, y entre clamores y vítores, a toda velcidad ya habían alcanzado las últimas casas del pueblo y se perdían en la lejanía.
¡Que se nos va, que se nos va el presidente negro con el jamón diciendo eso del yes, we can!... Yes,we will can eat it.
Después del efímero vistazo oficial de Obama a esta piel de toro estoqueada por los cafres de la hisotoria, el vecindario vuelve cabizbajo a sus quehaceres no remunerados, como un ejército en retirada tras la derrota.

 

SOMETIDO AL ARBITRIO DE LA MAYORÍA DE ESPAÑOLES...¡ÁRBITRO, CABRÓN!

Cuando el electorado se convierte en un conjunto de gentes y gentuzas que ya no pueden crear ni aportar  nada nuevo salvo su presencia política hecha voto, se adueña del futuro de los demás por medio de la captura, confiscación, destrucción y reorganización de las minorías mayoritarias.
 Aunque para Marx la vergüenza es un sentimiento revolucionario, la vergüenza ajena ante unos resultados electorales sólo revoluciona los intestinos y azuza las diarreas mentales y los vómitos morales.
La campaña electoral ha sido, desde siempre, la ideologización de la mentira, la politización del fraude, la zafia justificación del pillaje que las víctimas del mismo han aplaudido, defendido, justificado y elevado a los tronos. El gobierno debería garantizar el pan, pero al pan duro no hay quien le hinque el diente; el gobierno debería, pero ni garantiza  la dignidad porque ya ha expirado la fecha de consumo preferente.
¿Por qué he consentido que mi voto se mezcle con el voto cómplice? ¡Porque eres tonto hijo mío! En esa urna han muerto emponzoñadas mis fantasías, mis deseos.¡Quién te manda meterte en esos sitios de perdición y ladillas! He puesto demasiadas esperanzas en los demás, esperaba demasiado de los zarandeados por el gobierno europeista. ¡Y los demás te han puesto el cartelito de pardillo !
El electorado, una vez más,  ha decidido estar a merced de unos políticos cuyos conocimientos y buena fe caben de sobra en un dedal de costurero: una patada en toda la cara.
¿Por qué mi voto vale lo mismo que el de este vecino de unidad de destino en lo provincial que disfruta con el apaleamiento ajeno? Yo no soy masoquista, no soy un pueblerino, un provinciano. ¡Pero eres tan tonto como ellos! ¿Por qué mi voto es provinciano y  no aristócrata, esto es,  individual? ¡Por qué no te callas!
Cuando el electorado se convierte en un rebaño de reses que sólo acude al reclamo de la reyerta, que sólo tiene talento extraordinario para la destrucción y la involución,  el voto no vale nada ni nunca valdrá nada, es tan ridículo como amenazar al cielo con el puño cerrado, como darse de latigazos en la espalda. La idea iusnaturalista del contrato social en España es tan efímera como esa nube que se está desdibujando en jirones irreconocibles sobre mi cabeza. 

Tú no sabes lo que te destesto
España de las almas asesina,

España provinciana y cañí,
España medievalista y taurina,
deshonesta.

CERO, CERO, JORGE FERNÁNDEZ DÍAZ, CON LICENCIA PARA CONSPIRAR

Desde los ecos de un garganta profunda , sin propietario conocido, a oscuras, sin derechos de autor ni de opinión que pagar y de cuyo nombre sólo los herederos de los PProcuradores en Cortes quieren acordarse, resuenan trozos de conversaciones oídas al Ministro del Interior con el Director de la Oficina Antifraude de Cataluña. ¿Quién amaestró a quién en las artes de la perfidia? Siempre hay enemigos que perseguir: comunistas, populistas y en este caso partidos políticos que promueven el independentismo catalán.
El ministro Fernández Díaz sintoniza en el dial la misma frecuencia ideológica que el Opus Dei, del que es miembro supernumerario, y eso se nota en las 'opusdeyadas' predicadas a su devoción y antojo en el Congreso de los Diputados; como la fusilería dirigida a la ley de memoria Histórica, o los morteros paraboleando explosiones sobre la reforma de la Ley del aborto, o el fuego a discreción ametrallando al matrimonio homosexual y todo su vecindario, ...el Opus y su lacayo catalán son también indisimuladamente españolistas, anticatalanistas y adoradores de la controvertida figura de 'Sor Maravillas del 78', alias la Constitución Española... Pero Marco Tulio Ciceron levantándose de su tumba nos repite una vez más: "¿qué razón existe para adorar a los dioses a causa de nuestra admiración hacia la naturaleza divina, si en esta naturaleza no vemos nada especialmente egregio o sobresaliente?"; y yo le añado: 'si tan solo vemos mamarrachadas'

En las conversaciones entre Ministro y Director, se adivina el ansia viva de querer realizar proezas heroicas, de colgarse medallas patrióticas, a costa de haber conspirado para incriminar política y hasta penalmente a los jerifaltes de Convergència y Esquerra Republicana de Catalunya.
¡Qué puñalada tan trapera! Cuando CiU, durante la tramitación de la Ley de Memoria Histórica, había sido quien permitió que los monjetes benedictinos continuaran paseando su facherío con faldas y a lo loco por la Abadía del Valle de los Caídos. El mismo Valle de los Caídos a cuya abadía entra periódicamente, otros dicen que de forma esporádica, un coche oficial de cristales tintados, - quién diría que ya han llovido chuzos de puta democracia durante 40 años desde la muerte de Franco - y que transporta a un Ministro del Interior de aPPellidos Fernández Díaz. Y es que los monjes benedictinos, a cuya orden el 'generalillo' enconmendó la guarda y custodia del incapaz monumento cristiano al fascismo, son uña, oración, carne y conversa, con Jorge Fernández Díaz, ese ministrillo de un blanco y negro que nada tiene que envidiar al del año de moda y gracia de 1957.

Jorge Fernández Díaz políticamente no es muy activo, ni se prodiga mucho en las apariciones en público. Nunca podría ser un líder, sus tics y tartamudeos físicos e ideológicos, le proporcionan derecho absoluto de exclusión a esas tareas. Las encuestas del CIS siempre han dado las valoraciones más altas a los responsables de Interior desde que existe CIS. Fernández Díaz es la oveja negra de esa gran familia y uno más . Resbalones debidos a las antipatías dentro de su departamento, como bochornosas ausencias en funerales por agentes muertos en actos de servicio, seguidos de borbónicos tropezones extramuros, como la gestión del asunto de las vallas de Ceuta y Melilla, han servido para arrugar y complicar su vida política, aderezados con méritos como los de comparar el aborto con ETA y hacer, una vez el guiso pasado de sal y de cocción, que esta tendencia positiva en las encuestas del CIS de los Ministros de Interior de la democracia dé la vuelta como un calcetín sudado y puesto a orear, con la esperanza de que amanezca limpio e inodoro.
Por todo ello, Jorge Fernández Díaz, se siente como pez en el agua, en la faena de brazo ejecutor, en un odioso papel secundario a lo Michael Ironside o Billy Drago, para hacerle el trabajo sucio a un gobierno que quiere conservar el voto de ultraderecha entre sus torcidas filas, a base de condecoraciones al mérito policial a vírgenes talladas en madera o, si no quieres taza, taza y media: una ley mordaza. También en un discreto segundo plano, en un aparte, Don Jorge aspira las fragancias del fundamentalismo cristiano que humean en la Abadía de la Santa Cruz del Valle de los Caidos, entre misa y misa en recuerdo del anterior dictador del Estado nacional-catolicista, un alter ego de las 'mordacidades', los brazos incorruptos de santas y demás mitología por desvirgar.

Las funciones de policía deben estar al servicio de la democracia, esa que dicen ser el refugio, confort y protección de la soberanía popular. Cuando están al servicio de un partido que saluda con un 'Ave' al Gobierno, la 'cracia' se muda de residencia y se aloja en la de los caudillos, esto es, la castiza 'democracia frailuna' que Menéndez y Pelayo puso sobre la 'i' de la palabra 'democracia'.
Daniel de Alfonso es un magistrado nombrado Director de esa Oficina Anti Fraude por la Generalitat del año 2011... pero con el plácet del PP. De Alfonso es un criado, un siervo, un lacayo que besa los pies del ministro porque él también es muy español y mucho español, y se ofrece como una sucursal de la Unidad de Delincuencia Económica y Fiscal al servicio de Fernández Díaz; en palabras de su amo y señor, 'ETA espera como agua de mayo un gobierno de PSOE-PODEMOS', y nuestra misión es combatirlo como buenos patriotas.

El ministro tiene muchos de los rasgos de esos políticos de elevadas cumbres que construyen redes de confidentes para espiar a sus enemigos, que no oponentes, dentro y fuera del partido en el que militan y que están rodeados de funcionarios de libre designación digital, mediocres y palmeros. Jorge Fernández Díaz es un 'yonki' del blanco y negro, del 'arias-navarrismo', un mismo actor pero cubierto el rostro arrugado y ojeroso por una retahíla no menos prodigiosa de máscaras, ayer franquistas, luego ucedistas, APeístas y ahora PePeístas, empeñado en mantener atados y bien atados los últimos nudos: "España será cristiana o no será". Es un yonki con el vicio, del antiguo régimen, de controlar todos los hilos de su partido y una necesidad compulsiva que sólo se calma con la acumulación de intimidades y detalles de los ajenos bajo los trajes de expedientes e informes. Tras sus duras cruzadas patrióticas en defensa de los valores universales y cristianos de Europa, sólo encuentra calma espiritual al lado de las tumbas de Franco y José Antonio, esas dos heridas abiertas que manchan de sangre cualquier cultura de paz que se pretenda construir sobre una justa reparación del daño causado; mausoleo que para el Partido Popular no tiene nada de censurable, como pública y casi notarialmente ha manifestado.

Fernández Díaz si en algo destaca, es en su porte serio. Un serio que bien podría ser explicado con unas palabras de la cuidada extravagancia que Laurence Sterne pone en boca de su hijo literario Tristam Shandy: "La seriedad es un continente misterioso del cuerpo que sirve para ocultar los defectos de la mente". El político paranoicamente defectuoso es aquel que necesita para su uso y goce personal, como si de un alcaloide se tratara, el placer obtenido de fuentes bien informadas y anónimas que le tienen 'espídicamente' al tanto de todo lo que pasa cerca de su radio de acción ; es aquel que se corre conspirando y duplicando , que cuchichea equívocos de oido en oido como un abejorro, que debe saber siempre todo lo que pasa en el gran entramado de las conjuras judeo-masónicas. Y que niega, con un cinismo y con unos cojones como los del caballo de Espartero. El Ministro del Interior, niega y niega que exista cualquier tipo de Gestapo política cuya función sea la de dejar caer, interesadamente pero con disimulo, al lado de un medio de información, qué casualidad que pasara por ahí, asuntos de corruptelas más o menos ficticias de ERC y CDC, que por una carambola del destino, fíjate tú, favorecen las ansias de carne cruda del PP.

Los políticos con deje paranoico, son esos incansables querellantes y picapleitos, que tienen el jacuzzi lleno de informes comprometedores de casi todo lo que hace casi todo el mundo de la conjura. Hasta llegar al extremo, en el caso de D. Jorge, de comparar la batallita de banderas protagonizada coralmente por su hermano Alberto y la compañía, con los "años atrás en el País Vasco cuando ETA estaba plenamente activa y operativa sembrando regueros de sangre y terror por todas partes". El origen de ese tic aparentemente paranoide, quizás se gestara en la apuesta perdedora de Jorge Fernández por el Hernández Mancha de los 90 y que le supuso la subsiguiente marginación entre los aznaristas; desde entonces, esa marca sin cicatrizar debe haberle escocido los orgullos, quién sabe y le obligó a hacerse más ultra que los ultras y más del Opus que el bala perdida de Balaguer. Por detalles traumáticos como este, los políticos propensos a la paranoia, una vez en la cumbre de la pirámide, se creen en su delirio, megalómanos, legisladores, fiscales, jueces y dioses del olimpo...españoles por encima de todo. Un tanto así como nuestro Ministro del Interior utilizando medios y recursos públicos, para instigar contra rivales políticos...mientras, en la intimidad, sólo unos pocos visionarios le hemos llegado a imaginar subido a una escoba a suerte de brioso corcel, trotando y coceando por los pasillos como aguerrido caballero de la sagrada orden catoliquísima, militar y constantiniana de San Jorge, destrozando el sistema sanitario catalán con un afilado legajo de folios en mano a guisa de sable,¡zas, zas!, todo por la glorificación de la cruz,¡toma esa cabrón!, la imposición de la fe y la defensa de su santa madre iglesia de los decapitadores y expoliadores...¡A la mierda con el Centre de Telecomunicacions i Tecnologies de la Informació y cierra España!

Los políticos paranoicos, idos de la olla, viviendo en un eterno régimen nacional-catolicista, además de perseguir a los enemigos de la unidad de destino en lo universal, perturban tanto el ambiente político ajeno como el propio: Artur Mas es un traidor al pacto del 78 y hay que destituirlo como sea. Y también se sienten perseguidos por invenciones sesgadas, fragmentadas y editadas: nunca olvidará Jorgito las descalificaciones de 'arribista', 'oportunista' y 'caradura' cuando decidió hacer un trasbordo de la estación de UCD a la de la AP de Fraga.
El desprecio y la violación de los derechos del más o menos próximo, es un mundo al revés para estos tipejos de la cosa política, un mundo de ficción, desde el momento en que es desvelado y denunciado el delito o el escándalo y se les sorprende en calzoncillos sobre un brioso corcel 'escobado' vociferando y dando aspavientos con los ojos en blanco, sobre las más elementales convenciones sociales, arrojando saetas de engañifa, y estocadas manipuladoras:"la ley de la selva es la ley del más fuerte; no creo que les convenga [ a los independentistas] ir por ahí". Todos los recursos son justificables para obtener su placer político-crapulento . Jorge dispara, antes de preguntar, es pillado in fraganti, y como único recurso en defensa de lo indefendible se arroga el papel de víctima, de adversario político a destruir, de ofendido... porque: " ...mi plan de vida está muy próximo a la espiritualidad del Opus Dei : ir a misa todos los días, rezar el Rosario, hacer un rato de oración, otro de lectura espiritual...". En definitiva su reino no es de este mundo.

Es de una extrema gravedad que un Ministro sea investido caballero de una orden de mamarrachos constantinianos...
Los resortes del poder deberían servir para garantizar las libertades de judíos, musulmanes, cristianos y toda suerte de autoexiliados , y no para que sean pisoteadas por las botas castrenses del monseñor Juan del Río y toda su tropa, de la que se desentendió, por extremista, hasta el pastor alemán Benedicto XVI, i.e., el papa que fue muy nazi y mucho nazi...pero sólo en la juventud.
Hay cierto desquicio político que desordena y vuelve a alinear las ideas de una forma tan antojadiza, que convierte al caballero de grisácea figura en el único garante de la justicia que cabalga por la tierra de regadío, blandiendo solvencias y verdades,escándalos y desprestigios propiciados por redes patrióticas para acabar con la horda subversiva. Ayudado en las pequeñas cosas, como aparcar el coche, y en las grandes, como maquinar destituciones a la carta, por su fiel escudero Marcelo, al que le dice también Ángel de la Guarda, Jorge, el Ministro de Interiorismo es dichoso.
Nada de esto debería ser propio de una España del siglo XXI, pero el Noticiario Documental se impone por la fuerza de la gaviota viuda. Por ello, los resortes, muelles y engranajes del Poder Popular, se usan para movilizar un coche oficial con escoltas 58 kilómetros de ida y otros tantos de vuelta, para que el ministro asista a oficios religiosos al Valle de los Caídos. Las ideas son suyas, Ministro, se le han ocurrido a usted. Todo lo que usted decida bien decidido está. También se usa la maquinaria del Estado para lustrar y pulir los monumentos de los vencedores que por orden de su caudillo obligaron a reposar post-mortem y a la fuerza, a 35.000 víctimas de los 40 años de paz, y donde Fernández Díaz al lado de su abad del alma armada hasta los dientes,medita los 'caiga quien caiga' de la temporada, los blancos de su labor de francotirador paranoico-cínico, y el grave compromiso en que deja al propio partido al descubrirse indicios más que diretes de la existencia de la Policía Patriótica, una especie de Técnicos en Investigación Aeroterráquea (TIA) dedicados a preparar informes apócrifos contra políticos catalanes a los que se les ponía una camisita y un canesú de oficialidad.

Los demás no me comprenden, no entienden que un hombre de fe como yo ponga rumbo espiritual, de vez en cuando, al Valle de los Caidos, a confraternizar con su ilustrísimo abad. Las acusaciones de conspirar para delinquir son injurias, calumnias y estupideces de antisistema y secesionistas.
"Demano la dimissió de Fernández Díaz com a ministre i que es retiri de candidat", Francesc Homs.
¿Es que no quieren ver que soy un buen católico que participa en algunas de las siete horas que mi venerada iglesia marca para el oficio divino, al lado del mausoleo dedicado a santidades como Franco y José Antonio, acordándonos también de las almas de esos miles de despiadados rojos,desestabilizadores masones, judíos asesinos de nuestro dios y esos descarriados cristiano- ateos en nuestras oraciones?
"Fernández Díaz no puede acostarse esta noche siendo Ministro del Interior. Pedimos su dimisión inmediata", Gabriel Rufián.
¿Es que lo único que todos pretenden es descontextualizar y sesgar la verdad divina para satanizarla?
"Exigim la dimissió dels responsables d'aquest escàndol, començant pel Ministre de l'Interior.", Oriol Junqueras.
Para el político que reivindica su eterna labor de Santiagueador decapitante de infieles, las denuncias, conspiraciones y ofensas públicas, son sufridas como cruces de hierro, heridas de la guerra santa, en las que él mismo se ve como una víctima: “una conspiración amplia, que ha elegido el momento adecuado y que tiene la clara intención de hacerme daño a mí y al Partido Popular”
"El ministro ha cometido un delito y debe dimitir como ministro y candidato", Xavier Domènech.
Las palabras de su abad de cabecera: ''la última víctima de la reconciliación de los españoles'', referidas a José Antonio Primo de Rivera, el fundador de la Falange, el NSDAP cañí, retroalimentan su discurso 'paranoico acrítico', mientras su padre, teniente coronel de caballería en el ejército y subinspector jefe de la Guardia Urbana de Barcelona durante el Franquismo, y responsable del internamiento de miles de personas en el Palacio de las Misiones, le viene a la memoria llorona, mocosa y balbuceante.

Pero Jorge Fernández Díaz sigue en su puesto, bien puesto y a mesa puesta. Si siguió después de su affair con Rodrigo Rato, ¿por qué no va a ser respetada esta PoPular y folclórica tradición de la permanencia manque pierda? Las oraciones de su abad del Valle de los Fascismos hacen que las lágrimas broten en el rostro del Ministro del Interior, ojeroso,papicaido y ceñudo:
“Celebramos este sufragio de hoy en recuerdo de tu hijo Francisco, que en su testamento pidió el perdón de sus enemigos”.
Un gobierno sensato no es aquel que persigue a sus rivales políticos...tampoco es el que tiene por Ministro a un cristiano que reza entre los suyos por la felicidad eterna y el perdón de los pecados de José Antonio, el káiser de la Falange Española. Un gobierno sensato no es aquel que da la mano a los defraudadores...ni lo es el que tiene por Ministro del Interior a una grisácea personalidad que hombro a hombro con los monjes benedictinos recuerda a los caídos que descansan a la fuerza, sin colores ni banderas desde el único mausoleo del fascismo cristiano de Europa.
El político psicopático en la lucha barriobajera entre diversas facciones políticas, utiliza las jugadas sucias, con violaciones de la intimidad, y evita las inteligentes que implican discurso ideológico y programático.
-Yo puedo hacer la gestión con el fiscal general. Decirle: “Mira, hay esto. Y mira a ver oye si esto tal… ¿no?”.
El caso de la conspiración contra políticos catalanes independentistas es un episodio más de la extensa narración Fernandiana, alguno de cuyos capítulos más sonados en un pañuelo de mocos secos fue aquel que profetizaba una Catalunya independiente como un infierno "pasto del terrorismo y del crimen organizado".
La mentiras, las falsas promesas se nutren parasitando de los sufragios depositados en la urna en base a otras promesas y actitudes; el prebendarismo y el amiguismo son el pan de cada día: una prima de la mujer, la mujer, todas colocadas cuando D. Jorge era Delegado de Trabajo en Barcelona, tres cuñadas, un hermano, dos hermanas, eso es un colocón, y no una litrona de cerveza de marca blanca.
Toda esta Política Psicopática y sus navajeras circunstancias, refrescada en un nuevo escándalo, es justificada por el fin, que es el de convencer al electorado, para tener carta blanca, pero en B, durante al menos otros cuatro años más.
¡Zzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzz!
La medicación y sus contraindicaciones me hacen delirar en las tinieblas del dormitorio, y veo al Ministro Jorge Fernández Díaz, vestido de negro, sin corbata, con un micrófono en la mano y un peluqín repeinado en la cabeza cantando a lo Raphael:

''Escándalo, es un escándalo. Siempre la misma rutina.Nos vemos por las cloacas, Daniel de Alfonso y yo, evitando el qué dirán, para mejor conspirar, mi cuerpo serrano no se acostumbra, a este maquinar entre penumbras, ora pro nobis, que es más fuerte que un volcán de lava roja y gualda''.
La agitación del flequillo invoca a un ángel alado que entra en escena vociferando: ¡Soy Marcelo, soy Marcelo y de tonto no tengo ningún pelo! Pero al fijarme en el rostro del espantajo que recorre el escenario, emplumado y colgado de un visible y tosco arnés, caigo en la cuenta que se trata de la cara de Donald Trump.
Jorge Phernández Díaz, llega a dar volatines sobre sí mismo, al tiempo que canta, pasándose el micrófono de mano en mano en una suerte de malabarismo imposible:
''Escondidos de la prensa, mucho más no se puede continuar, por desgracia o por fortuna, no dejaré de conspirar. Escándalo, es un escándalo. No me importa que murmuren y que mi nombre ensucien por toditos los mass-media, ahora no hay quien me detenga aunque no pare la lengua de la sarracena sociedad''.
La inoportuna caja de ecos que es mi cabeza, termina por hacerme despertar, y sobre mi cama la tablet sigue encendida con el titular de prensa y la foto del interfecto mirándome fijamente, como un jugador de póker de Las Vegas.

SALIVAZO SOBRE DOS VIENTRES ESTÉRILES

Repartir y regalar es como parir: llega un momento en que uno es estéril. Para entonces, poco a poco, van desapareciendo los que te daban calor y compañía, que casi sin darse cuenta, ya están repartiendo y regalando, pero para otro lado que no es el propio...¡Joder!

SALIVAZO VIENTRE DE HUNO

De las nubes de fotógrafos llueven fotografías amarillentas.

EL BUTANERO LLAMA A SU CASA PARA TOCARLE LAS NARANJAS

El ser humano está acostumbrado a mover muchas cosas con el dedo. Los dedos han dejado su impronta hasta en el conjunto de los números naturales, que en anglosajonlandia le dicen más acertadamente 'números de contar'. Hoy en día todo es digital y la política no iba a quedar al margen de este atavismo vanguardista.

La dirección de Ciudadanos, el naranjito de la 'nueva política', con el dedo indecisamente suspendido sobre algunas cabezas, esta sí, esta no, probó con ese dedazo y sin cubiertos un poco del guiso enlatado que habría de cocinarse en unas primarias y mostró tanta repugnancia como si hubiera metido la lengua en un orificio de Carmen de Mairena. ¡Qué lata de primarias, qué cosa más vulgar y proletaria, jo! Y va e impone como número dos de la lista de Málaga al Congreso de los Diputados a un tal Guillermo Díaz... un dedazo que recuerda al de Aznar con Rajoy pero en plan provinciano y rebajado con gaseosa.

Para la dirección naranja, al comparar la humilde frente de su Guillermito del alma tocada por el dedo de uno de los 'cuñáos' (en otros partidos llamados 'barones', y no me toques las denominaciones), con la legión de altivas testas que reclaman la corona de las primarias, no hay color... o sí lo hay: el anaranjado. Le pasó lo mismo a Narciso de Foxá, alcalde de Majadahonda, cuando el dedo apropiadamente 'manicurado' de Esperanza Aguirre le rozó regiamente su amplia frente y por obra y gracia de este simple gesto se convirtió en candidato a maquillar en las próximas elecciones por arte de birliqui birloque.

 La revisión de la Constitución depende de una mayoría cualificada, esto significa que en ciertos asuntos constitucionalmente transcendentales no puede haber resolución más que teniendo en cuenta a la minoría: la mayoría simple no tiene en ciertas materias el derecho de imponer su pernada a la minoría. Al parecer, el bingo de las candidaturas de C's ni siquiera respeta la mayoritaria decisión de unas primarias en potencia. El partido de Rivera, es pues, más arbitrario y antojadizo que la Constitución del 78, pese a tanta 'nueva política', tanto dispositivo bluetooth y tanta parafernalia mercadotécnica... dientes, dientes, que es lo que les jode.

 Por esa misma incomodidad de las primarias, un verdadero incordio anal para el 'apparátchik', pasó el PP en la Conferencia Política 'X EL FUTURO DE ESPAÑA' (después de desertar una gaviota, ahora abandona la nave la preposición 'por') cuando planteó tímidamente la posibilidad de establecer un sistema de primarias pero que no se llamara 'primarias'. ¿Pero qué somos, Podemos? ¡Esto es una veergüenza!

Todo partido político, sea nuevo u outlet, sea casto o sea libertino-pajillero, es despótico... pero despótico siempre que no haya nada ajeno a su cortijo latifundista que pueda contenerle su despótica incontinencia... y las primarias naranjas carecen de ese poder de contención, tal es la prostatitis funcional de la que adolece la 'butanería'.

 Hay dos tipos de paz que se pueden imponer a un sobrevenido avispero político: o intramuros o extramuros. Y no se ha querido hacerlo desde el interior con unas primarias, para no parecerse demasiado a otros y que no nos etiqueten de centro izquierda. Bartolomé González, de la cuchipandi de Esperanza Aguirre, es diáfano al explicar las reglas del juego de los dedazos: "este es un partido jerárquico y por esa disciplina, hay que acatar las órdenes (de Aguirre) sin rechistar". En el paréntesis podría hasta caber el nombre de Fran Hervías, Secretario de Organización de C's, el de la cuchipandi butanera.

Por lo tanto, C's se platea la pregunta:¿ Por qué no imponer la paz desde el exterior más elevado, esto es, desde el dedo piramidal de la dirección? Al PP parece haberle ido muy bien.

 La elección del ministro de Justicia, Rafael Catalá, como líder del PP en Cuenca, que para más mofa nació en Madrid y lleva casi toda su vida profesional en la capital del Reino Borbón, y que para más befa no tiene una gran relación -dicho de forma políticamente correcta por servidumbres de la ley mordaza- con la provincia de Cuenca, nos da luz sobre lo que en C's se puede haber cocido: procesos asamblearios y primarias barridos bajo la alfombra y garbancitos 'paracaidistas'... o hasta manipulación de censos cuando hubiere primarias para favorecer a los candidatos tocados con el dedo agraciador.

Cuando las altas cumbres de las 'montañas nevadas' rehúsan aceptar como legítima la subordinación de una decisión al voto de la mayoría en unas primarias,¿cómo pueden aquellas 'cúspides canosas' imponer su supremacía? Respuesta:¡Con el dedo! Pero en esta ocasión la obra de teatro y titeretería ha tenido un desenlace inesperado, fuera de guión, porque afiliados de agrupaciones de la Costa del Sol,  han dicho que nanay, dándose de baja de forma masiva.

Las 'montañas nevadas' no tienen la autoridad necesaria para retener a los díscolos con grilletes y cadenas. Como tampoco pudieron amarrar en corto la espantada de cinco de los nueve miembros del Comité Electoral Local del PP de Bullas (Murcia) por la vaina de la designación como candidato para las 'erecciones' municipales de Pedro Chico sin tener en cuenta a la ya elegida por el mencionado Comité, Francisca Caballero.

La deserción suele ser inesperada. En estos casos y acudiendo a la hemeroteca de la política de geriátrico, vemos que estas situaciones lo que hacen es prender con pinzas la verdadera debilidad que hay en las actitudes del Caesar Imperator de turno, y dejarla orear, para que todo el mundo crea que está lavada, a merced de los vientos, que quién sabe si acabarán trayendo tempestades.

En su más vergonzosa muestra de jugador que no ve el advenimiento de tablas y permanece sentado ante el tablero, el dedócrata y su circunstancia llega hasta reconocer a quienes han abandonado el partido, el derecho de hacer libremente lo que, por otra parte, nunca podría impedir.

Cuando se sabe de antemano que los cauces reglamentarios del partido son incompatibles con la denuncia de un dedazo inmisericorde, sólo hay cabida para las acciones ejemplares, que son las que pueden hacer aflorar a la opinión pública el ramillete de la la vulnerabilidad de la dirección que teme a las bases, y la podredumbre del 'orden viejo' imperante en el 'nuevo orden' de la 'nueva política' barbilampiña.

La militancia rechaza la falta de democracia a casi tanta velocidad como esa democracia se aparta de los afiliados, porque quienes deberían ofrecer ejemplo en la erradicación de prácticas de  política artrítica, no sólo no lo hacen, sino que las reproducen fielmente en una inercia pasmosa y lipotímica: como las momias de la transición, su única preocupación es asegurarse el apoyo incondicional de los suyos y establecer un sistema de caudillismo, barones, 'cuñáos', novias, amiguetes y 'cuchipandis'.

Y Ciudadanos cojea de la misma pierna que los fósiles que protagonizaron el sainete de 1978.

RITA MAESTRE, UNA BEATA A SU MANERA

He dejado que el temporal amainara, para que con las aguas aún revueltas pero más calmadas, la pesca sea más relajada, más ociosa y más prolífera.

Rita Maestre luce su cuerpo y su palabra destapados ambos de todo artificio ocultador: "Vamos a quemar la Conferencia Episcopal". Admiro su desnudez física y verbal de cintura para arriba, exhibida con aplomo y elegancia: "Menos rosarios y más bolas chinas". Tampoco puede resistirse mi atención al placer preliminar y no sublimado de sus ojos, realistas en su mirar, con naturalidad pupilar y veracidad irisada . En el banquillo cruza sus pìernas vestidas con una mezcla de elocuente furia contenida ("sacad vuestro rosarios de nuestros ovarios") y una casi imperceptible desaprobación a lo que tiene en frente("contra el Vaticano poder clitoriano").

La burocracia siempre ha sido manifiestamente censora. Y aún hoy funciona bajo el canon de la representación formal y de la nociva performatividad nacional-catolicista que de moho lo tiene todo perdido, pese al mágico año 1978 y toda su transición/transacción. La herida de las instituciones ideologizadas por el medievalismo de la España del siglo XX, no ha sido restañada... sus vendas aún se siguen empapando de sangre. Por todo ello el fiscalizar con frases como: "Los no creyentes no tienen por qué imponer su forma de ver la vida a los demás", me resulta tristemente comprensible en ese grisáceo contexto.

Los cuerpos desmembrados por alguna catástrofe o la acción del hombre, producen horror y asco, y despiertan los sentimientos de compasión y solidaridad, eso se dice, eso se repite como el ajo.. La realidad es que la burocracia de los media que emiten y comentan esas imágenes, hacen hablar a los cadáveres de una manera u otra, en el momento que mejor les conviene, bajo el guión y el arbitrio del regidor de las buenas formas y 'performances', para despertarnos violentamente y con un cubo de agua fría a horas intempestivas. Ahora de lo que se trata es de cuerpos enteros, bellos, vivos, cuerpos-anuncio... pero que son recortados con declaraciones sexistas y homófobas, censurados por una moral puritana y opresiva, al antojo de los 'medios de opinión' de discurso caduco y reaccionario, en el momento político oportuno, para que los sujetos pasivos engullan la 'editorial' presencia hecha ajo y soporten cada día en los medios de comunicación ese repetir ácido y con regüeldo que es la digestión de una obsolescencia ideológico-religiosa del pasado más medieval.

El cuerpo de Rita es hermoso: "¡Puta!".Y su porte de dama altiva: "¡Violenta!". Aureolado de un extraño prestigio: "¡Bollera!" Lleno de gallardía:"¡Lesbiana!". En su palidez parece latir la delicadeza de un hada vaporosa, tanto de cintura para arriba como de cintura para abajo. Pero la 'cruzada' lanza de la tripuda y uniformada 'picapleitesía' no entiende de libros de caballerías, ni de dulcineas ni de quijotadas y le sacude las tetas con una traicionera lanzada hasta hacerla vacilar: "¡A nuestra reprimenda responde con la indecencia de sus senos en movimiento!".

¿Por llevar pintada la palabra 'bollera' en la barriga ha sido ajusticiada ? Las barrigas de algunos ofendidos no presentes en el lugar de los hechos, pero asiduos a esos templos por ser socios del club, no llevan nada pintado a la vista, pero en su interior y con más frecuencia de la que se presume, se almacenan facturas falsas, evasiones fiscales y otros aderezos que dificultan la digestión; barrigas cubiertas con decentes ropajes que ya malcubren la corrupta obra de su hacer decente a ojos de la deidad crucificada.

El equilibrio entre derechos fundamentales de rancio abolengo y derechos más contemporáneos y revolucionarios, en cuanto que desarrollados a partir de la Revolución Francesa, es inestable.

Del escrito fiscal contra Rita Maestre se escupe un juicio de atribución :"Es obvio que las señoritas están en su derecho de alardear de ser putas, libres, bolleras o lo que quieran ser, pero esa conducta realizada en el altar, espacio sagrado para los católicos al encontrarse allí el Sagrario, lugar donde según sus creencias se encuentra su Dios, implica un ánimo evidente de ofender". El juzgador no duda que el acto fue una protesta pero la fiscal introduce literatura de su propia cosecha al 'tipificarlo' de alardeo.

La libertad de expresión por un lado y la libertad religiosa por otro lado del alambre, con una cruz en una mano la una y la otra con una bandera francesa , están siempre a punto de hacerse caer al abismo, en una suerte de permanente tensión Harold-Lloydiana.

Si se fanfarronea a menudo, aún desde una fiscalía, las buenas cualidades y la excelencia tienden a desaparecer a los ojos del graderío, porque el alardeo extemporáneo condena el "cuán capaz eres" al ostracismo : "Quitarse el sujetador sin más no es delito. Pero en nuestra cultura la forma de vestir o no vestir, implica una falta de respeto y consideración frente al otro. En la playa es normal estar sin sujetador para broncearse todo el cuerpo. Pero era un templo, no una playa. En el presente caso, la conducta de la acusada quedándose en sujetador, traspasa lo que podría ser una falta de protocolo o de saber estar".

La manifestación religiosa es protegida pero la antirreligiosa perseguida, por obra y desgracia de la tergiversación de Constituciones, Declaraciones Universales, Pactos Internacionales, Leyes Orgánicas y Códigos Penales. . La manifestación fálica del "alabado sea Dios, frotando un madero de la cruz en otro para eyacular fuego", sobreprotegida y la manifestación antifalica del "El Papa no nos deja comernos las almejas" hiperperseguida..."me cago en Dios".

La historia nos ha enseñado que las protestas contra el Komsomol o el Partido o la Iglesia, siempre vienen de elementos extraños a la clase, heréticos a la beatería: los que luchan subversivamente por la laicidad del Estado. A esos extraños a la clase y feligresía se les singulariza para que sean ellos quienes paguen con el público zarandeo, la ofensa a símbolos y credos de un imperio romano en decadencia, agonizante, constantiniano y en una clara deriva de putrefacción moral... ¡Menuda simbología y menuda opción por parte del estado español!

La purga. A Rita se le intuye una mueca tras su rostro impenetrable, pero esas muecas de enfado, lejos de ser una rémora a su belleza, la realzan. Una mueca porque los poderes públicos tienen más en cuenta las creencias religiosas de una parte de la sociedad española que las convicciones ajenas a ese mundo de mitos y leyendas de la otra parte. Tiene razón Marcos Aguinis: "El vivo desprecia la ley que siempre lo despreció a él y se burla de los valores que jamás lo respetaron"... Demasiado largo para pintárselo en un cuerpo tan apolíneo y proporcionado como el de las manifestantes de la Universidad; más ajustadamente sobrado a la mondonga orondez de la jerarquía eclesiástica. Las imágenes de Papas esvásticos y obispos oficiando misas nazis y fascistas son un ejemplo palmario de ese tomar el todo por la parte que más conviene.

“Un torso desnudo no tiene porqué ser ofensivo, pero ello depende del lugar y las circunstancias en que se realiza, y, en este caso se realizó en el interior de una capilla católica con culto consagrado". La 'neutralidad' huele un poco a parcialidad de tanto que se le ha roto la cadena del frío cientifismo: se pasa por alto, en una amnesia selectiva, esa no tan antigua obligación a profesar determinada religión, en el caso español, el cristianismo nacional-catolicista. ¡Ni impura ni virgen, ¡libre!, ¡transmaricabollo!, ¡viciosa!, ¡maricón!, ¡puta! ¡deseante!, ¡autónoma!, ¡lesbiana!"

Herencia de esa hedionda "neutralidad" quizás sea el que una Universidad pública de un estado aconfesional esté obligada a albergar en su interior un templo católico... Algo así a como que en el interior de un país europeo haya un paraiso fiscal con patente de corso para operar a su antojo y a su vez protegido de ser profanado, esto es, de que los principios de igualdad fiscal del páis en el que se haya incrustado osen ofender sus sentimientos 'paradisíaco-fiscales', o de que por palabra o por cualquier tipo de documento se haga escarnio de sus 'peculiaridades ético-fiscales.

La iglesia católica, el verdadero cristianismo, el de Constantinus Imperator, continua siendo una de las instituciones falocráticas por excrecencia, un paraiso penal-fiscal-espiritual desde tiempos inmemoriales, que por los santos cojones de los concilios ha emprendido ciento y una ‘cruzadas’ contra toda forma de orientación y manifestación socio-sexual distinta a la impuesta por las ordenanzas papales.

Tras un concilio conmigo mismo, se me escapan de los esfínteres estas bullas, que no bulas, interrogativas ( en la 'fala' del occidente asturiano, 'bulla' también vale como pella de excremento del ganado vacuno):

¿Se puede ofender en un altar cristiano por ir con las tetas al aire? Allá por el siglo I, cuando los cristianos eran más auténticos - al decir de los entendidos en sentimientos y misticismos religiosos- la lujuria y la depravación sexual, sin olvidar el robo y el asesinato, eran formas de servir a su dios empalado, un ser bueno y justo donde los haya.

La iglesia es una institución que eyacula antidemocracia, pedantería, machismo y fabulación como un semental, dentro de la cual las mujeres no son seres humanos, si refrescamos la mollera en las aguas de Aristóteles, pues ni se las permite ser políticas ni hacer uso libre del don de la palabra, porque el dogma manda; institución dentro de la cual, también, los homosexuales no existen.

Insisto en dejar escapar 'bullas': ¿se puede ofender un templo cristiano por que dos mujeres se besen en la boca rozándose sus pezones? Para los romanos pre-cristianos la honradez se manifestaba a la luz del día y el crimen se ejecutaba al amparo de las tinieblas....entonces ¿por qué - se preguntaban- los cristianos escondían con tanto empeño sus ritos y adoraciones? La sospecha ante esas evidencias, era la de que en las catacumbas se organizaban orgías más que actos de misticismo. Esas sospechas fueron confirmadas por eminentes líderes del cristianismo como aquel al que le decían san Basilio o Clemente de Alejandría, quienes acusaron de depravación sexual a muchas comunidades cristianas como la de los Adamitas, defensores de ir en pelota picada como en el paraiso y del amor libre y la orgía sin complejos; unos claros subversivos a la jerarquía y autoridad católicas.

Tras este breve párrafo, el que el colectivo del que formaba parte Rita Maestre manifieste que "la iglesia no se limita a regirse por normas obsoletas y misóginas sino que intenta extrapolar su concepción de mujer, sexualidad y familia al resto de la sociedad. Ayer, hoy y siempre la iglesia nos cubre y nos ataca", puede ser algo tan lesivo a esa parte del entrecomillado anterior llamado Iglesia, como un plumón de oca sobre una estatua de mármol. 

 

La bulla occidental, se traviste de moñica o boñiga en el centro y oriente de Asturias, pero las observaciones empíricas apuntan a que las vacas defecan con la misma soltura y parecida generosidad : ¿Ofende al cristianismo que una mujer lleve sobre su barriga desnuda pintarrajeada la palabra 'puta'? ¿Ofende a las 'señoras' de misa dominical? Una puta lo tiene difícil en eso de aparentar ser señora, pero una señora puede simular ser puta sin notables esfuerzos.

La libertad de expresión es un derecho reconocido en la Constitución Española pero no es un derecho absoluto, sino que tiene sus límites en el absolutismo religioso.

Cuán injurioso y calumnioso es el antojadizo olvido de las 'señoras' católicas hacia los tiempos de desenfreno,libertinaje y voluptuosidad que los cristianos carpocracianos llamaban 'prácticas espirituales', y que Clemente de Alejandría denunciaría, quién sabe si por indignación o por envidia. Ellas no saben nada, ora pro nobis, bis, bis...

Cuán ofensivo el obviar las hazañas de los fornicadores Nicolaitas, ferviertes convencidos de recibir la paz, después de follar mucho a todo lo que se meneare, en el octavo día. Ellas lo ignoran todo, salve regina, bis, bis, bis...

Y qué decir de la devoción de los monjes Jovinianos, entregados a la buena mesa y al mejor joder sin pudor. ¡Pero qué nos dice a nosotras, un respeto! Mater misericordia, bis, bis, bis, bis....

O hacer ver, desde la teatral debilidad de una fe violentada y coaccionada, como que el picor 'èspiritual' de las doncellas Agapetas, aficionadas a las vergas de curas, por mor de la pureza santa del himen de nuestra señora, fuera asunto de ficción blasfema. Refugium pecatorum, bis, bis, bis...

¿Se puede equiparar a unas pacíficas manifestantes con los 'piadosos' Fibionistas, a los que Epifanio - sus colegas le añadían el calificativo de santo- acusaba de pajearse en mano ajena para que el propio la engullera como transmisión del cuerpo de su dios llamado cristo: eucaristía con una hostia de semen y un cáliz de media pinta de simbólica sangre de cristo, como no podía ser de otra forma y regla, a base de un nada simbólico flujo menstrual recogido con las manos. Vade retro, satanás, bis, bis...

El efecto liberador de este sainete respecto a caducas coacciones tradicionalistas, el catolicismo en el caso que nos ocupa, no creo que haya sido catártico más allá de los protagonistas. Tanto, tanto, tanto y la Maestre va y pide disculpas de forma lenta, monótona, soporífera,por si ha ofendido a alguien, soslayando los puntos sobre las íes, para no airar más a los togados.

En la Edad Media quemaban en la hoguera a las diferentes, hoy les linchan en el terreno mediático, y los medios es lo que han hecho... a nadie se le ocurrió en la Edad Media cobrar o explotar económicamente el acto de quemar vivo a un hereje, en algo hemos evolucionado...económicamente.

¿No hubiera sido más excitante y cautivador que la fiscal Marisa Morando le colocara las manos en los pechos de la rea de hermosura altiva , acercándose a su rostro y recitándoles a los bermejos labios aquello de: "Decir me cago en Dios delante del sagrario es claramente un acto de profanación", de manera casi inaudible, sincera y delicada?

Herir los sentimientos religiosos cuesta 4,320 euros, poco menos que medio kilo de caviar...¡Mandan huevas de esturión!... Y todo por tocar un poco los huevos al clero. Mis sentimientos son anticristianos... ¿a cúanto me pagarían el medio kilo de herida en mis sentimientos ? Es que las procesiones en espacios públicos, las valoraciones religiosas de derechos universales en medios de comunicación por parte de hombres cubiertos de siniestras sotanas, o el campaneo atroz de templos de cruzados o mezquitas chillonas, ¿no son una patada en los cojones/huevos/huevas de mi sensibilidad arreligiosa?

La familia de Rita es católica, y ella misma reconoce haber ido muchas veces con su abuela a misa... Rita se ha dejado llevar por su querencia infantil de cristiana ácrata, revolucionaria y multimedia. Esta chica me sigue pareciendo muy bella físicamente... pero a mis años, las carretas están repletas de tantos legajos anticristianos, que no hay tetas que puedan tirar de ellas...